mais um desses desfocados

Sentiu vontade de voltar.
Voltou, ela deixou ele entrar.
Amou.
Dia seguinte, acordou sem saudades.
Partiu.
Quem sabe ano que vem ele volte.
Se voltar ela abre a porta de novo.
São dessas coisas que não crescem ou evoluem,
simplesmente sobrevivem as desilusões.
Mas no fundo, amam.
Tudo bem o amor existir sem paixão, sem desejo.
É carinho e eles são desamparados.
Enlouquecem.
São negros.
Entendem-se,
Estupram-se.
Frio.
As vezes fica tão gelado.
Será que o sangue corre nessa frieza? Será que pensa?
Reajusta o parafuso na cabeça mas o que quebrou foi a porca.
Ele tira mais uma foto.
Ela congela seu canto e encanto
enquanto o flash paralisa o momento,
o movimento em desencanto.
O instante, click...

"Dentro dos meus braços os abraços hão de ser milhões de abraços,
apertado assim,
colado assim,
calado assim."

Pára.
Deixa cantar.
Quando os olhos voltarem a ver poesia ela vai parar.
Mas os olhos não voltam, eles não conseguem mais olhar pra dentro.

iniciação ao drama

Escancarou na minha cara: 
este não presta, nem esse e nenhum dos outros três. 
Depois me contou sobre meu dom oculto. 
Achei mentira. O descobri.
Se fez de fácil, jogou quatro histórias no lixo. 
Se não fosse, não seria pós moderno. 
O clássico acarreta uma estrutura limiar, portanto, ama.
Mas veja bem:
nenhum amor transgride, 
qualquer amor subverte 
todo amor vende.

desfoque graduado

um deserto de sal. um reflexo. que implica em não vida. 
ele ama, ele é artísta, veicula a fotografia. 
ela vai pra sempre tentar ser poetisa.
recalcula e recompõe. 
ele é quem rouba a cor e imprime em mil posters. 
ela quer ser cantora popular, viver um parto a cada dia. 
ESTRANGULAR.
se imersos numa banheira cheia d'agua, se sufocam. 
Temos o dom - usemos, pós limiar. 
o canto é o grito e a foto o conflito, não podem amar.
no final disto, 
chega um de canto e sussurra para o outro: 
"Faz essa menina parar de brisar".


Palavras não imploram para ser escritas, 
elas se fazem existir numa construção complexa e ordinária, 
quem cria a coreografia é o que copia.
Hoje é um dia inspirado, de alegria. 
Conseguiu se concluir em poesia. 
Despede.

me furta

ele disse que era pra eu apagar todas as luzes, e me deu um copo de suco de frutas artificial de cor radioativa.
quando apaguei tudo, vi o suco brilhando no escuro e com sua luminescência me maquiei num espelho digital, que na verdade, espelhava horizontalmente a imagem que seria um dia a do meu reflexo, e curiosamente, ao mesmo tempo, lançava uma luz forte e azul num canto escuro daquela sala.
eu liguei o ventilador bem, bem forte até meu vestido colorido se mexer esquizofrenicamente, e quando me virei, ele tirou uma foto.
ele tirou uma foto.
ele tirou uma foto em preto e branco,
portanto, de nada adiantaria aquela fotografia como uma lembrança, de um momento tão colorido, diminuido...
eu em preto e branco.
é como se no fundo ele fosse só um ladrão de imagens que capturou um momento qualquer pra colorir da forma que adequar e quantas vezes quiser, hoje ou depois de alguns amanhãs.
depois de toda a minha revolta eu percebi que na verdade, tanto faz, aquele momento na verdade já foi.
pra ele foi um instante em preto e branco,
pra mim, foi um instante barulhento
e de repente uma porta batendo.

instante

flagrada num movimento constante.
estica, amassa e embaça,
qualquer ser
instante
.

ela não é obra

andré a lê em seus livros
augusto a veste como princesa
miguel a enquadra em seus planos
maurício insiste em descrevê-la em seus textos
mauro a canta nos mais belos poemas
josé a hipnotiza com as mais sublimes melodias
mas ela não é obra do acaso.

versos palavras poses e acordes,
no fundo, tudo o que ela quer:
jamais ser retratada.

Não precisa falar

Nem saber de mim

E até pra morrer

Você tem que existir

não me perde

guardei um daqueles bilhetes improvisados no meio de lembranças que não são minhas
foi só uma tentativa de fazer você pensar em mim antes de lembrar dela
dobrado entre cheiros de pele, calor e semente,
com palavras que eu já nem me lembro,
misturadas com algumas sensações estranhas
que talvez fossem respostas pra mil daquelas perguntas caladas

mistérios

os que já se envolveram em minha trajetória bem sabem que sofro por não conseguir decodificar toda minha aura de sentidos em simples palavras ou imagens. me veio a razão de que talvez isso também ocorra em todos meus casos, pra ser sincera, diria até em todas as relações sociais. notei então que sofro de uma necessidade primitiva, quase extinta, de me ver pelos olhos do outro, no entanto de forma a entender exatamente como é que o outro vê. logo, não é simplesmente saber o que pensam de mim, e sim entender como a formulação de pensamentos de meu próximo funciona para conseguir então selecionar a parte do meu ego que deve ser exibida pra este tipo específico de pensador.
vou exemplificar para não parecer tão hermético:
considerando o mundo dividido entre pessoas com a visão normal e pessoas com a visão "danificada" - os famosos daltônicos - quem é que está errado ao dizer que vê a cor vermelha?
afinal, vermelho não é somente um signo atrelado a um espectro de luz que reflete vermelho? se o daltônico vê outro vermelho que não o meu, não quer dizer que ele não esteja vendo vermelho, certo? afinal, para ele, vermelho é simplesmente aquela determinada porção, independente da cor real que aquilo tenha.

aonde eu quero chegar com tudo isso é:
todos vemos vermelho, mas cada cabeça o compreende de uma forma.
e é isso que tem me frustrado, saber que as pessoas se limitaram ao ponto de considerar-me uma louca por cultivar essa singela vontade de compreender esse outro mundo dentro de mim.

em breve virei com mais desenvolturas sobre este tema, enquanto isso deixo fragmentos:

com sírio

ventrar
seandrentar
cemtrar
trentar
ser
trer
enceter
sinverter
centreter
ventreter
converter
e se submeter.

sem sírio

não me adianta nada escrever um post que ninguém vai ler
assim como não me adianta nada eu tentar ter nexo
sou cruel, sou um amor, sou boçal
vim direto de um cinema marginal
para acabar com algumas vidas.
eu estou aqui pra mudar a história do cinema,
não sou ou sequer serei Godard,
tive minha criatividade corrompida por este lugar
mas tenho o mais puro sentimento dentro de mim
e a certeza de que vou sabotar.

enlouqueça

por favor não se esqueça dessa vez por favor desapareça não é só porque você escreve que alguém vai ler, a rede comporta qualquer conjunto de obras que resplandecer na sua cabeça...
mas não significa que alguém vai resplandecer.
por favor não esqueça.
subitamente apareça.
não deixe esse conjunto de obras...
por favor...
.................
não esqueça...
não desapareça...
não posso perder a cabeça...
não deixe esquecer.....
não me deixe desapare...

promessas malucas tão curtas

eles se encontram do nada, de repente
molhados por conta da chuva
vão pra casa dele, que é por algum lugar, não ali perto
compram vinhos no caminho
tiram as blusas no elevador
passam uma tarde inteira juntos praticando algum tipo de amor
criam, discutem, bebem e gritam
até alguém reclamar, no fundo do corredor
se despedem com hum mil roteiros dentro da cabeça
chega um novo dia e fica a falta de alguém que sofra também
manda então uma gratificação via e-mail ou sms
algumas horas depois ele posta um link que se direciona a seguinte música:
"Faz Parte do Meu Show".

exclamação

alegria alegria alegria!
achei o que tanto queria.
completude, infinidade, segurança, sutileza
ah, sublime ser que me rodeia!
abra seu peito e cante qualquer sentimento
que pra ti me faço tudo, toda, a qualquer memória!